Eric e o pedinte. Um pedinte do caraças.

Todos os dias voltávamos de Lisboa para Sintra.

Eric meu filho, Vahine minha filha, Sandra minha mulher e eu. Invariavelmente tomávamos o mesmo
comboio (trem) no mesmo horário. Preferíamos não usar o Mini por conta dos
longos engarrafamentos na A9, a CREL - circular regional exterior de Lisboa.

De tanto viajar no mesmo comboio com o tempo se
conhece algumas pessoas que frequentam o mesmo horário. Normal.

Havia uma figura, um pedinte. Um homem alto, magro,
relativamente bem vestido, de aparência saudável. Saudável mesmo.

Ele sempre estava lá, uma presença tão certa quanto a do
pica (fiscal que pica os bilhetes). Ele passava de uma carruagem (vagão) para
outra abria a porta e recitava sempre a mesma cantilena. A voz baixa. O rosto triste. Muito triste,

- Tenho fommm... (fome).

As pessoas já acostumadas nem lhe davam atenção. Ele
continuava, quase choroso,

- Tenho as diabetes, tenho ossos fracos, cá tenho a tensão alta, não tenho o baço, já tirei partes dos
intestinos, um rim não funciona, tive ataques do coração, sou hemofílico, tenho
cancro (câncer) no estômago e na pelll (pele), só um pulmão está a funcionar.

Dava vontade de rir. O homem era uma enciclopédia ambulante de
doenças graves. Gravíssimas. Ele continuava,

- Não posso trabalhar. Minha mulher me abandonou. Lá em casa, a esperar pelo pão, tenho
putos e raparigas (meninos e meninas).

Aí é que dava mesmo vontade de rir, mas nos controlávamos.
Até que um dia ele acrescentou mais uma doença,

- Tenho Sida (Aids).

Aí o Eric não aguentou e disse em bom brasileiro (português
falado no Brasil),

- Putaqueôpariu! E ainda estás vivo?

A portuguesada sempre muito formal começou a rir
disfarçadamente. Até o pica riu,

- Esses brasilairos...